Toutes les semaines, le mythique et néanmoins inconnu Duc de Trèfle déverse son flot de fureur incendiaire sur la culture bourgeoise, l’humanité ou les chemises à carreaux. Cette semaine: le 104 de Delanoe.
Version sous-titrée pour les SOURDS:
Ah le CENTQUATRE ! Je l’ai vu en photo le machin ! Une pelleteuse vite, vite ! une pelleteuse ! Tout de suite je me suis dit mais qu’est-ce que c’est que cette architecture de pédé ? Encore une merde de 39 000 mètres carré dédiée à la création et la production artistique (sic), comme si y fallait des lieux dédiés à ce genre d’activités, de peur qu’on les oublie, depuis qu’elles ne sont plus ni dans la société civile ni dans le ciel de l’état. Salaud va. Parle à ma productivité artistique mon Q.I. est malade. Tristes buses en gélatine ! Et un camp de concentration de plus pour l’art ! Et de 39 000 mètres carré ! On amènera les œuvres d’art de province par le train ! Popu est appelé à dénoncer tout individu louchement créatif au plus vite ! Le ministère
de la Sécurité Sculturelle veille ! L’épicier ne rend plus la monnaie ! Faites vos caca, rien ne va plus ! Mesquins salauds ! Ils resuicident Jacques Rigaut tout les jours, les cultureux ! Jacques ! Jacques ! Mon pauvre Jacques ! Mes pauvres Jacques ! Je vous aime tant! Jacques Vaché, Jacques Rigaut, Jacques Mesrine (il est d’actualité celui-là. J’ai même entendu Knobelspiesse dire que Mesrine vivant serait venu devant Cassel&Richet SARL et sur un ton christique aurait proclamé : attends, t’as fait des gosses avec ma bite, renvoie le pognon. Haha, ces voyous). Vous les Hommes. Il n’y a plus personne ! Il est mort François Couperin et Billie Holiday n’est plus assise sur mes genoux. Le « aheb ichet el Houria » de Mohamed Abdel Wahab n’est plus le réveil-matin de personne.
C’est fini le Jazz des êtres humains place au Rechno N’bi de la machine ! Salauds ! Double Salauds !! Triple salauds !!! Hordes de salauds !!!! Univers de Salauds !!!!! Galaxie de salauds !!!!!!
Combien de temps encore vous aller nous faire chier avec vos bricolages artistiques. Ça vous amuse encore les légos. Mais achetez donc un livre sur les châteaux de France, et mollo, un peu d’humilité les bipèdes de peu de foi. Salauds ! Pédés ! Daumal notait déjà il y a près de soixante-dix ans que le mot art est le seul que les carpes soient capable de prononcer. Tout les artistes digne de ce nom sont dans la pelleteuse qui va détruire votre CENTQUATRE, le timide Muray le notait déjà dans ses Rejets de Greffes. Je t’en foutrai dans le cul moi de la productivité artistique. Qu’on m’apporte une trentaine de cultureux et une demi-douzaine de socialistes, j’ai une carabine toute neuve qui ne demande qu’à cracher sa justice divine (oui, divine). On filmera tout, pis on dira que c’est une performance, hein, mes cochons.
PLAY BLESSURES