Kill All The White People - Type O Negative (1993)

Des rangées de maison en brique, des petits potagers ouvriers et des parterres de chair roses attendent que des saucisses cuisent dans les barbecues. Où sommes nous? Dans un lieu où rode la mort, où le quotidien est pesant, enivrant, nous conservant dans une morosité complète. Nous sommes dans l’un de ces quartiers ouvriers qui n’abrite plus que des ombres humaines.

Dès que le ciel se fait bleu par ici, on sent la braise flambée à grand renfort d’alcool à brûler. Puis flotte un soupçon d’anis, le pastis comme seul ami des après-midis d’été. De grosses carcasses vides se secouent de rire devant les lueurs bleutées de la télévision. Volets tirés, la boîte de prozac sur une table rustique, les émissions de variétés sont la terre promise. Le paradis est de toute manière inaccessible.

Et pendant que leurs parents sont en train de se vider, les jeunes font tout pour ne pas se remplir. Assis sur des bancs en béton gris, fumant un mauvais shit qui brûle la gorge, les narines bouchées et le regard poisseux. Les filles passent au plus vite. Le néant remplit tellement l’espace que l’on ne sait plus quoi faire le week end. Et des fois passe ce petit blanc bec au cheveux très longs et à la mine maladive. On le traite de pédale, comme ça, juste pour rire. Son père, ex-docker, est mort d’une cirrhose la semaine dernière.

Dans sa chambre traîne forcement une guitare flying et un petit Peavey. Et comme la mort est partout, il faut dynamiter les atomes d’air avec beaucoup de bruit. Du hardcore, du metal extreme pour avoir ce dernier shoot d’adrénaline. De toute manière, on ne baise pas beaucoup par ici, alors autant faire ça avec des guitares. Ici, il aurait pu faire du rap, mais les étrangers n’ont jamais été vraiment bien vus dans le voisinage. Alors il ne reste plus qu’une chose: jouer le plus vite sur 7 cordes.

L’inactivité a tué le peuple blanc.

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